I
Segura a minha mão, porque é revolta
essa água sem razão que nos transborda;
aziaga, vem de dentro, ou vem de fora,
clarão de tempestade ardendo à solta,
que sem se demorar já nos devora.
Quiséramos beber de uma água limpa,
orvalho entre a neblina quando a aurora
permite à luz que dance e frutifique.
Mas a sede que temos nos afoga
e a cada novo dia a fome assiste.
II
Deixar vir um querer todo diverso
deste, que ora cobiça, ora adereço,
vai dar no coração do precipício:
desejar febrilmente o pó. Desejo
plantado numa fome sem raízes
e em vão multiplicado, em vão crescendo,
porquanto ensimesmado, estéril e triste.
III
Servir como entender que o que persiste
quando a torrente em fúria nos afoga
é a gota de suor fresca, invisível,
e a lágrima sem dor que se evapora,
trazendo o amor à escura superfície.
Servir de olhos abertos, sem alarde,
com os lábios secos, mudos, porém ávidos,
servir com a concha mouca dos ouvidos
buscando discernir, entre alaridos,
qual forma há de servir que desagrave
a escravidão mundana aos vis sentidos.
IV
Servir, morrer, servir; ser lírio ou ave
nos campos em que a fome não fecunda
a planta traiçoeira dos cuidados –
a cada dia um mal, somente, e a busca
é abrir-se a receber os bens mais altos,
aqueles de que a Graça não descuida.
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L.M.C., 2017